Mentre la folla tirava fuori i cellulari e il presidente si accasciava sul marciapiede bagnato, con le labbra che diventavano blu, solo una giovane donna si inginocchiò senza esitazione, e nessuno sospettava che dopo questo salvataggio sarebbe successo qualcosa, qualcosa di diverso dal suo corpo.

L'uomo che era lì non sapeva ancora che quella era una donna la cui azienda era stata messa a tacere.

Michał Wroński fu prelevato solo qualche ora dopo.

Era già oltre confine quando Lena arrivò seduta su una sedia nel corridoio dell'ospedale, sbattendo contro il muro, con una tazza di caffè mezza finita in mano, sopraffatta dalla mancanza di sonno. Poteva tornare a casa. Aveva alle spalle un turno di notte, una mattinata piena di adrenalina e una serata di riposo, dedicata alla preparazione di un kit medico dettagliato per l'équipe di cardiologia.

Eppure rimase.

Non per lui.

Per le questioni che l'avevano portata con sé.

I documenti erano ancora nella rete di cartelle cliniche. Cartelle cliniche, lettere, orari di arrivo delle ambulanze, conteggi dei morti, casi di pazienti trasportati troppo tardi dopo che il Wroński Med aveva preso in carico il disastro. Tra le pagine c'era anche una fotografia di sua madre, scattata due anni prima su una panchina davanti a casa: una donna minuta con un foulard a coprirle i capelli dopo la chemioterapia, sorridente, riservata, ma sorridente. Lena indossava sempre questa soluzione quando doveva prendere una decisione importante, anche se il dispositivo non poteva essere attivato dal letto.