Le guardie di sicurezza irruppero nella stanza.
Si levarono delle voci.
Lila indietreggiò terrorizzata, le mani tremanti mentre cercava di afferrarla.
"Mi dispiace, non volevo..." urlò, le lacrime che si mescolavano al fango sul suo viso.
Fu portata via, le sue scuse riecheggiarono lungo il corridoio.
Dentro, il personale si affrettò.
"Pulite tutto, subito!" urlò uno dei medici.
"Non possiamo rischiare un'infezione!"
Portarono via Jonath in fretta.
Faccia a faccia, controllarono le macchine, cercando di riparare quello che credevano fosse un danno.
Improvvisamente...
Un cambiamento improvviso.
Il monitor emise un bip diverso.
"Aspettate..." disse l'infermiera con incertezza.
"Avete visto?"
Un altro sussulto.
E poi un altro ancora.
Tutti si immobilizzarono.
Il suo dito tremò.
Sottile, ma chiaro.
Nella stanza calò il silenzio.
"Fate un altro test", disse il dottore, con voce improvvisamente urgente.
I minuti si trasformarono in ore.
I test furono ripetuti più e più volte.
E i risultati furono innegabili.
Attività cerebrale: nuova, attiva, focalizzata.
Per la prima volta in dieci anni, qualcosa in Jonathan Whitaker reagì.
Nelle ore successive, si verificarono altri cambiamenti.
La sua mano si mosse leggermente.
Il suo respiro cambiò.
Segni di coscienza.
Segni di vita.
Tre giorni dopo, in una stanza piena di medici attoniti, Jonathan Whitaker aprì gli occhi.
All'inizio, la sua vista era annebbiata.
Confuso.
Poi lentamente... riprese conoscenza.
Quando gli fu chiesto cosa ricordasse, la sua voce era debole, roca per il lungo silenzio.
Ma le sue parole erano chiare.
"Ho sentito l'odore della pioggia", disse a bassa voce.
