La semplice madre e la sua piccola principessa
Mi chiamo Helena Vargas e ho trentadue anni.
Nel mondo degli affari, molti mi conoscono come la formidabile miliardaria e presidente del Grupo Educativo Vargas, un colosso aziendale che possiede alcune delle università e scuole internazionali più esclusive del paese. Ma quando si tratta di mia figlia Mia, di sei anni, sono solo una madre normale e amorevole, completamente devota a lei.
Mia frequentava il Colegio Internacional Santa Catalina, una delle scuole più costose di Città del Messico.
Quello che la maggior parte degli insegnanti non sapeva era che ero l'unica proprietaria del terreno... e della scuola stessa.
Avevo dato istruzioni precise alla preside di non rivelare mai la mia identità agli insegnanti e di trattare Mia come una qualsiasi altra studentessa. Non volevo che crescesse arrogante o viziata. La vestivo sempre con abiti semplici e le preparavo il pranzo al sacco con cibi fatti in casa.
Un pomeriggio, terminai una riunione prima del previsto. Decisi quindi di fare una sorpresa a Mia durante la pausa pranzo. Volendo stare comodo, mi cambiai, togliendomi il costoso tailleur e indossando una semplice maglietta bianca, dei jeans consumati e delle scarpe da ginnastica. In mano tenevo il suo piatto preferito: pollo marinato con riso, che avevo preparato proprio quella mattina.
L'insegnante crudele
Quando arrivai davanti all'aula di Mia, notai che la porta era leggermente socchiusa.
Mi aspettavo di vedere il sorriso felice di mia figlia... ma invece, una voce acuta e furiosa mi colpì all'orecchio.
"Quante volte devo dirle che questo tipo di cibo è vietato nella mia classe?"
Sbirciai attraverso la fessura della porta.
La scena che vidi mi fece venire la pelle d'oca.
Mia figlia, di appena sei anni, era seduta sulla sua sedia, piangendo in silenzio. Le sue piccole spalle tremavano mentre teneva la testa bassa. Davanti a lei c'era la sua insegnante, la signorina Valeria, che teneva in mano il contenitore della marinata che avevo preparato per lei.
«P-perché ha lo stesso odore dei piatti che cucino a casa... è il mio preferito, signorina...» spiegò Mia tra i singhiozzi, cercando di non scoppiare a piangere ancora più forte.
«Vuol dire che ha l'odore della povertà! Che schifo!» urlò l'insegnante. «I tuoi compagni portano cibo importato, salmone, cestini per il pranzo eleganti... e tu vieni qui con questa spazzatura che puzza tutta la classe.»
Senza la minima compassione, la signorina Valeria si diresse verso il grande cestino nell'angolo dell'aula.
«Maestra, no, per favore! È il mio cibo! Ho fame!» implorò Mia, piangendo, alzandosi per cercare di fermarla.
Ma la donna non l'ascoltò.
Davanti ai bambini sconvolti e agli occhi spezzati di mia figlia, svuotò tutto il suo pranzo nel cestino.
«Non ti meriti di mangiare!» urlò a Mia. «Per via dell'odore del tuo cibo, morirai di fame fuori.» Non capisco perché questa scuola accetti persone così comuni e povere come te!
L'eruzione vulcanica
