ARTE 1
“Prenditi cura della vecchietta. Siamo andati a riposare perché sei nata per servire.”
Questo era il biglietto che ho trovato sul tavolo della cucina, appoggiato su una saliera sporca, al mio ritorno da un viaggio di lavoro alle 23:30.
Mi chiamo Marisol Hernández e sono sposata con Daniel Robles da cinque anni. Cinque anni passati a pagare bollette, cibo, medicine e persino i capricci di sua madre Elvira, mentre lui cambiava lavoro come cambiava camicia e si lamentava che la vita non gli dava mai una possibilità.
La casa era silenziosa. Niente TV accesa, nessun profumo di cena, nessuna voce di Elvira che mi sgridava per il ritardo. La luce del patio era spenta, il che era strano, perché lei diceva sempre che “in questo quartiere non ci si può fidare di nessuno, nemmeno della propria ombra”.
Ho riletto il biglietto.
Daniel e sua madre erano andati “al mare per schiarirsi le idee”. Mi ordinarono di prendermi cura della “vecchia” nella stanza sul retro: Doña Consuelo, la nonna di Daniel, un'ottantenne che, a detta loro, aveva perso ogni lucidità mentale dopo un ictus.
Mi sentii mancare le gambe.
Se se ne fossero andati la mattina, Doña Consuelo sarebbe stata sola tutto il giorno. Senza acqua. Senza cibo. Senza che nessuno la spostasse.
Corsi nella stanza sul retro e, aprendo la porta, fui investita da un odore acre, di reclusione e abbandono. La stanza era buia, con le tende tirate e un vecchio secchio accanto al letto. Su un sottile materasso, Doña Consuelo sembrava respirare a fatica. Aveva le labbra screpolate, la pelle secca, le mani fredde.
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"Oh, cara Vergine..." sussurrai, inginocchiandomi accanto a lei.
Presi dell'acqua tiepida, le inumidii le labbra con un cucchiaino e le asciugai il viso con un asciugamano. Piangevo in silenzio, non per la stanchezza, ma per la rabbia. Avevo mandato a Daniel quasi tutto il mio stipendio per il "cibo speciale" e le "medicine costose" di sua nonna. E lei era lì, sdraiata come un peso.
Presi il cellulare per chiamare un taxi e portarla in ospedale.
Poi una mano ossuta mi afferrò il polso.
Non era una presa debole. Era ferma. Precisa.
Mi voltai, immobile.
Gli occhi di Doña Consuelo erano aperti. Ma non erano gli occhi vuoti di una vecchia malata. Erano occhi vivaci, duri, intelligenti.
"Non portarmi in ospedale, Marisol", disse con voce bassa ma chiara. "Aiutami a vendicarmi."
Sentii il sangue gelarmi nelle vene.
"Doña Consuelo... mi... mi capisci?"
Mi strinse il polso ancora più forte.
"Non hanno idea di chi io sia veramente." Prima che potessi rispondere, indicò un vecchio mobile in un angolo.
"Spostalo. Solleva la tavola del pavimento."
Obbedii, tremando. Sotto il legno c'era un antico cofanetto intagliato, nascosto come un segreto sepolto in quella casa. Aprendolo, trovai delle piccole bottiglie, dei documenti e un telecomando nero.
Doña Consuelo bevve qualche goccia da una delle bottiglie. Dieci minuti dopo, si sedette da sola.
Da sola.
La donna che tutti credevano paralizzata si sedette sul letto, la schiena dritta, il suo sguardo penetrante.
"Per tre anni ho finto di essere finita", mi disse. "Tre anni ad aspettare di vedere chi si sarebbe preso cura di me e chi mi voleva morta."
Non riuscivo nemmeno a respirare.
Poi premette il telecomando.
La parete della stanza si aprì lentamente.
Dietro c'era una stanza segreta piena di schermi, telecamere e registrazioni di tutta la casa.
Doña Consuelo mi guardò con una calma terrificante.
"Ora vedrai cosa ha fatto tuo marito con i tuoi soldi... e con la mia vita."
E quando la prima registrazione apparve sullo schermo, capii che quello che stava per succedere non poteva essere vero... ma era solo l'inizio.
PARTE 2
Lo schermo mostrava il soggiorno, due settimane prima. Doña Elvira era seduta in poltrona, mangiava patate e guardava una telenovela. Doña Consuelo apparve sulla sua sedia a rotelle, immobile, vicino alla finestra.
Improvvisamente, Elvira si alzò, le si avvicinò e diede un calcio a una delle ruote.
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"Vecchia inutile", sputò. "Non fai altro che ingoiare soldi. Vorrei che andassi da Dio una volta per tutte."
Mi coprii la bocca per non urlare.
Poi la vidi sputare in una ciotola di zuppa fredda e spingerla verso la vecchia.
"Dai, mangia." È più di quanto ti meriti.
Mi sentivo nauseata. Quella donna, che parlava di "valori familiari" davanti ai vicini, trattava Doña Consuelo peggio di un animale.
Ma il peggio doveva ancora venire.
Doña Consuelo cambiò il video. Era di tre giorni prima, quando ero andata a Monterrey per lavoro. Daniel era entrato in casa con una giovane donna curata, con le unghie lunghe e un vestito attillato.
La riconobbi subito: Brenda, la "lontana cugina" che, a suo dire, veniva da Guadalajara.
Si sedettero sul divano, abbracciati. Daniel le baciò il collo.
"Allora, quando hai intenzione di lasciare tua moglie?" chiese Brenda.
Daniel scoppiò a ridere.
"Quando morirà la vecchia. Marisol è ancora brava a pagare le bollette. Quella sciocca pensa che tutti i soldi vadano in medicine."
Brenda rise.
"E la nonna?" "Ci siamo quasi." Mia madre riduce l'assunzione di cibo quando Marisol non c'è. E io le metto delle gocce nel tè. Il dottore dirà che è morta di vecchiaia.
Sono caduta in ginocchio.
Non era solo l'infedeltà. Era sentire mio marito parlare di me come di una serva, come di una borsetta ambulante. Che progettava di aspettare la morte di sua nonna per vendere la casa e scappare con la sua amante.
Doña Consuelo non mi abbracciò. Non disse "poverina". Mi guardò solo con quella fredda forza che sembrava dominare l'intera stanza.
"Marisol, il dolore è inutile se ti spezza soltanto. Usalo."
Mi asciugai le lacrime.
"Cosa vuoi che faccia?"
Accennò appena un sorriso.
"Prima di tutto, smetti di fare la vittima."
