«Siediti in fondo, Arturo. Oggi tocca a Roberto fare il papà.»
Questo è quello che Leticia mi disse durante la cerimonia di laurea di Camila, come se mi stesse chiedendo di passarle un tovagliolo, non di ingoiare in silenzio sedici anni della mia vita.
Quella mattina, avevo indossato la mia camicia migliore, quella azzurra che Camila mi aveva regalato per la Festa del Papà, quando ancora mi chiamava "papà" senza pensarci due volte. Mi guardai allo specchio, mi sistemai la cintura e sorrisi come un idiota. La mia bambina si stava laureando in infermieristica all'UNAM. Erano stati anni di tasse universitarie, biglietti dell'autobus, uniformi bianche, turni mattutini, libri incredibilmente costosi e persino un'auto usata che le avevo comprato perché non dovesse tornare a casa da sola dagli ospedali.
Non tenevo il conto. Non si fa pagare ai propri figli quello che si fa per amore.
O almeno così credevo.
Prima di uscire, sentii Leticia parlare al telefono in cucina. Abbassò la voce, ma le mura della nostra casa a Coacalco non hanno mai saputo custodire segreti.
"Arturo siede in fondo. Non se ne accorgerà nemmeno. Roberto è il suo vero padre, mamma. Camila ha il diritto di averlo davanti."
Rimasi in corridoio, con le chiavi in mano. Sentii un brivido percorrermi il petto. Non entrai. Non discutei. Volevo vedere fin dove erano disposti ad arrivare.
Ho conosciuto Leticia quando Camila aveva sei anni. Roberto, il suo padre biologico, si presentava quando se ne ricordava. Un compleanno sì, tre no. Arrivava con delle scarpe da ginnastica nuove, scattava foto, faceva promesse e spariva. Sono stata io ad accompagnarla all'asilo, a pagarle l'apparecchio, ad aspettarla fuori dal pronto soccorso quando svenne alle medie, a insegnarle a guidare in un parcheggio vuoto.
Anche la casa era mia. L'avevo comprata prima di sposarmi. Il mio nome, il mio credito, le mie notti insonni. Leticia non mi ha mai chiesto nulla riguardo ai fatti. Pensavo fosse fiducia. Ora capisco che era attesa.
Arrivammo all'auditorium. Camila era bellissima nel suo abito da laurea, sorridente tra i suoi compagni. Io portavo un mazzo di calle bianche perché erano i suoi fiori preferiti. Leticia mi accompagnò a una fila davanti, ma non appena diede un'occhiata al telefono, si fermò.
"Tesoro, è meglio se ti siedi qualche fila più indietro. Alcune zie di Camila si siederanno qui."
C'erano quattro posti vuoti. Li fissai come se fossero una condanna a morte.
Andai in fondo.
Venti minuti dopo, entrò Roberto con una camicia nera, stivali lucidi e il sorriso di un uomo che non aveva pagato un centesimo ma sapeva come posare per una foto. Si sedette accanto a Leticia. Lei gli sistemò il colletto. Camila lo vide dal corridoio e gli mandò un bacio.
Quando hanno chiamato il nome di mia figlia, tutti hanno applaudito. Anch'io. Ma ero cinque file più indietro, con i fiori in mano e una spina conficcata nel palmo.
Mentre me ne andavo, mi sono avvicinato per darle il bouquet. Camila mi ha abbracciato subito.
"Grazie, Arturo. Davvero."
Arturo.
No, papà.
Roberto mi ha stretto la mano e ha detto:
"Grazie per avermi sostenuto quando io non potevo, fratello."
Quella frase mi ha spezzato il cuore più di qualsiasi insulto.
Poi Leticia mi ha mandato un messaggio mentre ero a circa tre metri da loro: "Andiamo a mangiare fuori, solo io, Camila e Roberto. Una cena in famiglia. Spero che tu capisca."
Ho letto la parola "famiglia" due volte.
E ho capito perfettamente.
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