Dieci minuti dopo, ero seduta di fronte al signor Calder, il direttore di filiale, un uomo sui cinquant'anni dai capelli grigi, il cui viso portava ancora i segni di un ragazzo che un tempo correva sui campi della Little League in questa città. Conosceva George da quando mio marito era entrato, con l'odore di segatura addosso, e aveva depositato i soldi guadagnati con i suoi lavori extra di falegnameria in un semplice conto corrente che chiamavamo "fondo per il tetto".
"Posso trasferire subito il saldo sul suo conto personale", disse il signor Calder. "Ma se è preoccupato di non poter accedere ai fondi in futuro, ci sono delle garanzie più solide. Potremmo trasferire i fondi in un trust a suo nome con un beneficiario designato."
"Beneficiario", ripetei.
"Qualcuno che lei sceglie. Il denaro è suo finché vive. Serve solo a impedire a chiunque altro di intromettersi."
Pensai ad Adam, che veniva ancora la domenica, chiedendo solo una fetta di torta e del tè. Pensai a come gli tremavano le mani quando si emozionava, proprio come quelle di George quando costruiva qualcosa che amava. «Voglio che Adam Lane sia il beneficiario», dissi. «E voglio che sia una cosa assolutamente a prova di bomba.»
Il signor Calder annuì. «Faremo preparare i documenti da un avvocato. Vuole inserire la sua casa nel trust?»
Stavo quasi per dire di no.
