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…in casa di chi viveva davvero? Quella sera, qualcosa dentro di lei si spezzò. Si mise silenziosamente la giacca e uscì, sbattendo la porta dietro di sé. Andò in un parco vicino e camminò a lungo lungo i sentieri. Il suo cuore batteva piano, come se qualcuno stesse leggendo la sceneggiatura della sua vita scritta da un alieno. Due giorni dopo, avendo ritrovato un briciolo di calma, riprese la conversazione. Marek era seduto al telefono, senza nemmeno alzare lo sguardo. "Marek," fece un respiro profondo. "Dobbiamo parlare seriamente. Tua madre... non può venire senza chiedere. Questo è il mio appartamento, capisci? L'ho comprato tanto tempo fa." Lui alzò lo sguardo. "Tuo?" chiese incredulo. "Che intendi con 'tuo'? Stiamo insieme..." "Legalmente e legalmente... mio," disse con calma. "L'ho pagato prima ancora di conoscerci." Marek aggrottò la fronte. "E adesso? Fai stare la mamma in albergo quando viene ad aiutarmi? È ridicolo." «No.» «Voglio solo che non si senta la padrona di casa», rispose lei con voce calma ma ferma. «E che tu non la sostenga in questo.» Lui si appoggiò allo schienale del divano. «Sei diventata egoista. Niente ti interessa. La mamma cucina, prepara dolci, aiuta, e tu non fai altro che lamentarti.» La discussione si trascinò finché le parole non iniziarono a ferire.
