PARTE 1
Urla terrorizzate echeggiavano nei corridoi di marmo di una delle dimore più imponenti e sorvegliate di San Pedro Garza García, Nuevo León.
"Non ce la faccio più, signor Ríos! Quel demone non è un bambino normale!"
La tata, arrivata dall'Europa, corse verso l'enorme cancello di ferro, la sua costosa uniforme strappata e una ferita sanguinante sulla fronte. Era la diciottesima tata a fuggire terrorizzata negli ultimi sei mesi.
Di fronte all'immensa finestra che offriva una vista panoramica sulle montagne della Sierra Madre c'era Alejandro Ríos. In tutto il Messico, il suo cognome era sinonimo di potere assoluto, rispetto e, soprattutto, paura. Proprietario di imprese edili, catene di trasporti e loschi affari che nessuno osava indagare, Alejandro era un uomo capace di paralizzare intere città e far sparire i suoi rivali con un semplice gesto della mano destra.
Ma c'era una cosa al mondo che sfuggiva al suo controllo: suo figlio. Mateo Ríos aveva solo quattro anni. Aveva i capelli neri e occhi enormi ed espressivi, un tempo pieni di luce e gioia. Tuttavia, da quel tragico pomeriggio, esattamente due anni prima, quando un convoglio armato aveva teso un'imboscata al suo furgone blindato, togliendo la vita a sua madre davanti ai suoi occhi innocenti, il bambino era diventato buio. Mateo aveva smesso di parlare. Invece, urlava, mordeva, lanciava oggetti pesanti e distruggeva chiunque cercasse di toccarlo, come se vedesse fantasmi ovunque.
Alejandro aveva speso più di 5.000.000 di pesos per i migliori psichiatri, psicoterapeuti infantili e tate d'élite, provenienti da cinque continenti diversi. Nessuno poteva avvicinarsi al bambino a meno di due metri senza farsi male. Il dolore di vedere il suo unico erede trasformato in un'ombra selvaggia stava consumando l'anima di quell'uomo intoccabile.
Quello stesso lunedì, Valeria Gómez arrivò nella maestosa tenuta.
Non era una psicologa né una tata professionista. Aveva 22 anni, viveva in un modesto caseggiato con il tetto di lamiera ondulata nel comune di Santa Catarina e lavorava come addetta alle pulizie perché suo fratello di 8 anni aveva bisogno di un intervento a cuore aperto urgente. Il debito della clinica superava i 200.000 pesos e gli spietati esattori li minacciavano quotidianamente di portar via anche quel poco che avevano. Valeria entrò dall'ingresso di servizio, portando un pesante secchio d'acqua con candeggina e indossando un'uniforme logora di due taglie più grande.
"Non guardare mai negli occhi il capo, per nessuna ragione al mondo", la avvertì Doña Socorro, la governante, una donna dallo sguardo gelido e dalla voce roca. "E non pensare nemmeno di avvicinarti all'ala nord della casa." Pulisci il pavimento in assoluto silenzio e vattene prima del tramonto.
Valeria annuì, la testa tremante per la paura. Tenne lo sguardo fisso sul pavimento splendente e iniziò a lucidare i pesanti mobili di mogano nell'immensa sala principale. Le sue mani erano coperte di vesciche, ma tutto ciò a cui riusciva a pensare era il suo fratellino attaccato a un respiratore. Doveva recuperare quei 200.000 pesos a qualunque costo.
Improvvisamente, un urlo assordante squarciò il silenzio teso della casa.
Non era un urlo di rabbia, come quelli che si diceva facesse il bambino. Era un urlo di dolore, di puro terrore. L'istinto protettivo di Valeria fu più forte della paura. Lasciò cadere il panno, ignorò l'avvertimento di Doña Socorro e corse disperatamente verso il corridoio proibito nell'ala nord. Raggiunse una doppia porta di legno intagliato, socchiusa.
Sbirciando attraverso la fessura, le si gelò il sangue nelle vene. Il piccolo Mateo, di quattro anni, era legato per una caviglia alla sponda del letto. Davanti a lui c'era Isabella, la splendida e crudele fidanzata di Alejandro Ríos, accompagnata da un uomo in camice bianco.
«Se dici una sola parola a tuo padre, ti spedirò nello stesso inferno in cui ho mandato la tua stupida madre due anni fa», sibilò Isabella con un ghigno diabolico, stringendo una siringa enorme piena di liquido nero. «Dategli la tripla dose, dottoressa. Voglio che questo moccioso sbavante sia sedato per tre giorni interi, così firmerà le carte per il manicomio!»
Valeria indietreggiò terrorizzata, colpendo con il gomito un prezioso vaso di porcellana che si frantumò in mille pezzi. Isabella girò la testa, con gli occhi fiammeggianti di furia.
«Guardie!» «Uccidete subito quella ficcanaso!» urlò la matrigna isterica.
Valeria si immobilizzò, sapendo che in quella casa le regole si imponevano con il sangue. Non crederete all'incubo che sta per iniziare…
PARTE 2
