Ricordai i grandi fiori, il post su Facebook, la richiesta del settanta percento.
Posai le chiavi.
Cercai il numero principale del Mercy Hospital sul mio portatile. Chiamai il pronto soccorso.
"Buongiorno, volevo sapere se è appena stata ricoverata una paziente dal pronto soccorso. Cynthia Hastings."
Aspettai che l'impiegata mi mandasse un messaggio.
"Mi scusi, signora", disse l'impiegata allegramente. "Non abbiamo nessuna persona con questo nome in tutto l'ospedale oggi."
Riattaccai.
Un'ondata di disgusto gelido mi travolse.
Era una trappola.
Stavano cercando di attirarmi in un luogo pubblico. O forse stavano solo testando quanto facilmente potevano manipolarmi simulando un'emergenza medica.
Non richiamai Douglas.
Chiamai invece il numero di emergenza della stazione di polizia locale nella loro cittadina di periferia. Ho richiesto un controllo formale del loro stato di salute, informandoli di aver ricevuto un referto medico preoccupante ma di non poter confermare la loro posizione.
Un'ora dopo, un operatore della polizia mi ha richiamato.
"Signora, gli agenti hanno controllato l'abitazione. Entrambi stanno bene. Erano seduti in salotto a guardare la TV. Sembravano confusi su cosa ci aspettasse lì."
Ho ringraziato l'operatore e ho riattaccato.
Il livello di sociopatia necessario per fingere un infarto solo per forzare un contatto era terrificante.
Proprio mentre elaboravo questo nuovo pensiero, il mio telefono squillò di nuovo.
Questa volta, sullo schermo apparve un nome familiare.
La nonna di Beatatrice.
La madre di Douglas.
Viveva in una piccola casa a Greensburg, a circa quarantacinque minuti di distanza. Beatatrice era una donna forte e intelligente che non aveva mai condiviso del tutto i drammi di Cynthia.
Ho risposto con esitazione.
"Ciao, nonna."
«Morgan, tesoro», disse con voce debole ma incredibilmente chiara. «Ho sentito di quella bravata all'ospedale. Tuo padre mi ha chiamato per lamentarsi del fatto che la polizia si è presentata e li ha messi in imbarazzo davanti ai vicini.»
«Dovevo andare a vedere, nonna», dissi con la voce rotta dalla stanchezza. «Non sapevo cos'altro fare.»
«Hai fatto quello che dovevi fare», disse Beatatrice con fermezza. «Non discutere con loro. Tuo padre fa queste bravate fin da bambino per evitare le sue responsabilità. Vogliono una reazione. Il silenzio è una fortezza, Morgan. Lascia che si sfoghino sbattendo contro i muri. Tu resta in casa e tieni i cancelli chiusi.»
Sentire queste parole, la conferma della mia realtà, mi fece sentire come se stessi per annegare. Non ero pazza. Non ero un mostro.
«Grazie, nonna», sussurrai.
«Sii forte, piccola», rispose lei, poi riattaccò.
Ho chiuso il portatile.
Sapevo che stavano esaurendo le loro risorse. Ma persone come Cynthia e Douglas non si arrendono facilmente. Quando la manipolazione emotiva fallisce, ricorrono alla guerra vera e propria.
Non immaginavo fino a che punto fossero disposti ad arrivare.
Grazie per aver seguito la nostra storia fin qui. Se l'avete trovata interessante e avete provato empatia per Morgan, mettete un like al video, iscrivetevi al canale e lasciate un commento con il nome della città in cui vivete. Ogni commento aiuterà il video a raggiungere più persone. Grazie mille.
