Brennan sorrise storta. "Che cosa aspetti, tesoro?" Le sue labbra si incurvarono in qualcosa che non assomigliava affatto a un sorriso. "Così capirai. Ma non capirai. Nessuno capirà mai. Funziona così e basta."
Prima che Brennan potesse pensare a una risposta criptica, il bambino più piccolo si fece avanti: un maschietto che non poteva avere più di quattro anni. I suoi movimenti erano strani, troppo piccoli, come quelli di una marionetta su fili ben oliati. "Ci siamo esercitati", disse il bambino, imitando il tono e il ritmo della bambina più grande. "Siamo bravissimi. La mamma dice che siamo quasi perfetti. Vuoi vederci?"
Senza risposta, i bambini sorrisero all'unisono. Quel sorriso, identico al precedente, dalla stessa identica angolazione, durò esattamente tre secondi prima che le loro espressioni si incupissero di nuovo. Era un gioco, si rese conto Brennan con orrore. Si stavano comportando come bambini veri, e non se la stavano cavando molto bene. Doveva arrivare a quella casa. Doveva vedere cosa avevano fatto gli Harlow a quei bambini.
La strada dal fienile alla casa sembrò interminabile, non per pochi metri. I bambini li seguirono senza fare domande, in fila indiana, con passi coordinati in un modo che il movimento umano naturale non riesce a eguagliare. Morris rimase vicino a Brennan, con la mano sulla rivoltella, sebbene nessuno dei due sapesse dire quale ruolo potesse avere l'arma nel caos che regnava.
La porta d'ingresso era socchiusa. Dentro, la casa era immacolata, il che, a quanto pareva, non faceva che peggiorare le cose. I pavimenti brillavano, i mobili erano in ordine e non c'era un granello di polvere su nessuna superficie. Sembrava più un palcoscenico che un salotto. In salotto, due figure sedevano su sgabelli alti, rivolte verso la finestra. "Il signor e la signora Harlow", pensò Brennan, pur riuscendo a vedere solo le loro spalle. Nessuno dei due si mosse all'ingresso del gruppo.
"Signor Harlow, signora Harlow, sono l'agente Brennan. Dobbiamo parlare di questi bambini." Silenzio. Brennan girò intorno alla coppia seduta e istintivamente estrasse la pistola. Gli Harlow erano morti. A giudicare dallo stato dei loro corpi, dovevano essere morti da tempo, anche se il freddo li aveva in qualche modo risparmiati. Giacevano nelle loro poltrone, con le mani giunte in grembo, i volti rivolti verso la finestra, come in attesa di qualcuno che non sarebbe mai apparso.
