Mentre il dolore si attenuava, sentì il sudore imperlarle il labbro superiore.
Françoise sorrise.
"Vedi, ce la puoi fare. Marie arriverà presto."
Camille alzò la testa.
"Marie?"
"È della parrocchia. Ha già assistito ad alcuni parti."
"Marie vende oli essenziali dalla sua auto e mi ha detto che la crema solare causa malattie autoimmuni."
"Lei se ne intende di parto naturale."
"Aspetto due gemelli."
"Il tuo corpo sa cosa sta facendo."
"La mia pressione sanguigna è instabile. Il primo bambino ha cambiato posizione due volte. Il dottor Martin l'ha detto davanti a te." "Se inizia il travaglio, vado in ospedale."
Françoise lanciò un'occhiata alle chiavi.
"I medici dicono sempre così per mantenere il controllo."
Quella frase dissipò l'ultimo dubbio di Camille.
Non si trattava di una lite generazionale.
Non era una suocera nervosa.
Era una donna che aveva deciso che la sua opinione valeva più di qualsiasi cartella clinica.
Eppure la cartella nella sua borsa conteneva tutto.
Appuntamento per il 12 aprile.
Controllo della pressione sanguigna.
Gravidanza gemellare.
Istruzioni in caso di parto prematuro.
La receptionist dell'ospedale aveva persino evidenziato una sezione importante quando Camille era venuta a ritirare una copia.
Se le contrazioni sono regolari, venire subito.
Françoise lesse quella frase.
Anche Michel.
Decisero di non leggerla.
Camille si diresse verso la sua borsa.
Michel si mosse rapidamente.
Troppo rapidamente per un uomo che sosteneva di voler solo calmare la figliastra.
Le strappò il telefono di mano.
"Basta con questo dramma", disse.
Poi lo gettò sulla poltrona.
Il telefono rimbalzò una volta sul cuscino e cadde a faccia in su.
La mano di Camille rimase aperta, sospesa a mezz'aria.
Non urlò.
Avrebbe voluto.
Avrebbe voluto colpirlo, insultarlo, svegliare tutto il vicinato, ma sapeva già come l'avrebbero usata.
Così parlò a bassa voce.
"Mi avete appena portato via il telefono mentre stavo partorendo."
Michel strinse la mascella.
"Stai partorendo. Non ti stiamo aggredendo."
"A volte è la stessa cosa."
Françoise fece un respiro profondo, come se quella frase le avesse finalmente dimostrato che Camille era ingiusta.
"Era necessario."
Camille era sempre stata troppo emotiva perché Françoise riuscisse a mantenere la calma.
Poi una sensazione di calore le percorse la gamba.
Non tutta.
Non ancora.
Ma abbastanza da farle sussultare lo stomaco in un modo diverso, più profondo, più minaccioso.
Françoise lo lesse sul suo viso.
«Cosa?»
Camille scosse la testa.
«Niente.»
Il telefono era appoggiato sulla sedia.
Lo schermo si spense.
