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Di notte, sedevo nel capanno in giardino, illuminato da una lampadina fioca, e scrivevo febbrilmente. Cartelle di documenti lampeggiavano sul mio portatile: atti di proprietà, bollette, certificati, email. Ognuno di essi provava una cosa sola: la casa, legalmente, apparteneva solo a me. Non in comproprietà, non in parti uguali, ma esclusivamente mia. E ora era il momento di agire. All'alba, avevo finito: avevo trasferito tutti i miei conti in una nuova banca, cambiato i codici di sicurezza e revocato l'accesso al sistema di "domotica". La casa era di nuovo intoccabile. Quando si svegliarono, la musica era sparita. Internet non funzionava, l'aria condizionata non si accendeva, la porta del garage non rispondeva. Mateusz correva per casa infuriato, chiamando l'elettricista, la compagnia elettrica, sua madre. Anna urlava, convincendo tutti che si trattava di un sabotaggio. E io sedevo su una panchina a bordo piscina, bevendo tranquillamente un caffè e guardando il loro "impero di comodità" sgretolarsi alla luce del mattino. «Che cosa hai combinato?» urlò Mateusz quando mi vide. «Ho pulito», risposi con calma. «Oh, e un'ultima cosa: la notifica di divorzio è sul tavolo.» L'avvocato aveva già depositato i documenti. I suoi occhi si spalancarono. «Non puoi fare sul serio!» «Oh, certo che posso, e lo faccio», annuii. «E a proposito, se non te ne vai di casa entro mezzogiorno, verrà la polizia. Con un mandato.» Anna sobbalzò come se si fosse scottata: «Non è giusto!»
