La ventiseienne moglie del mio ex marito si è presentata alla mia porta con i documenti di sfratto e un sorriso compiaciuto, convinta che la mia villa ora appartenesse all'azienda di suo padre. Non aveva idea che avessi i documenti che provavano la mia proprietà non solo della casa, ma dell'intero complesso retrostante. Così non ho detto nulla e l'ho lasciata continuare con la sua sceneggiata.
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La prima cosa che ho notato è stata che non ha bussato.
Le mie porte d'ingresso – in mogano massiccio, intagliate su misura, più antiche della ragazza che cercava di forzarle – si sono aperte verso l'interno sul braccio della mia governante, Elena, che era appena riuscita a dire: "Signora, insiste...", prima che la donna con i tacchi color crema attraversasse il mio atrio di marmo come se fosse già la proprietaria.
Non poteva avere più di ventisei anni, con capelli scuri e lucenti, zigomi alti e una borsa firmata che le pendeva dal polso come un trofeo. Amber Vale. La nuova moglie del mio ex marito.
Teneva in mano una busta spessa.
Dietro di lei c'erano due uomini in abiti economici che cercavano di sembrare poliziotti, e un vicesceriffo locale la cui espressione lasciava già intendere che avrebbe preferito non essere lì.
Amber mi sorrise come se fossimo due donne che si incontravano per pranzo, invece che una arrivata per sfrattare l'altra dalla sua casa.
"Naomi", disse, allungando il mio nome con una dolce malizia. "Forse ti farebbe piacere sederti."
Non mi mossi dal mio posto in fondo alle scale, con una mano appoggiata leggermente al corrimano. "Sei entrata in casa mia senza permesso. Dì quello che sei venuta a dire."
Il suo sorriso si allargò. "In realtà, questa villa ora appartiene all'azienda di mio padre."
