Le donne incinte percorrevano lentamente il corridoio, sorrette dai mariti.
Alcune sorridevano, accarezzandosi dolcemente la pancia. Altre piangevano sommessamente mentre guardavano le ecografie piene di speranza.
"Elena, guarda... ha gli occhi di tuo padre."
"No, quel naso è decisamente il tuo."
Quelle voci dolci e gioiose furono come piccoli aghi che trafiggevano il cuore di Elena Morales.
Abbassò lo sguardo e strinse la presa sul referto dell'ecografia.
Sulla fredda carta bianca, le parole erano chiare:
Trigemini. Sedici settimane.
Elena rimase immobile fuori dal reparto maternità per quasi un minuto. Poi, senza dire una parola, infilò il referto in una borsa logora e si allontanò.
In ascensore, la giovane coppia discuteva su dove comprare un passeggino: se acquistarlo in zona o importarlo dall'estero.
"Compriamo quello più sicuro", disse il marito con un sorriso. "Il prezzo non importa."
Sua moglie rise sommessamente. "Paghi sempre di più."
Elena fissò i numeri dei piani che lampeggiavano sopra la porta.
Le si riempirono gli occhi di lacrime.
Ma non voleva piangere.
Non qui.
