Caffè senza zucchero.
Pane leggermente tostato.
Succo di frutta, proprio come piaceva a lui.
La routine persiste anche quando l'amore svanisce.
Parlò con sicurezza.
"Dovremmo formalizzare la separazione in parti uguali."
"Perfetto", risposi con calma.
Niente lacrime.
Niente urla.
Questo lo infastidiva più della rabbia.
Quel giorno feci tre telefonate:
Un avvocato.
Il nostro commercialista.
La banca.
Non si tratta del divorzio.
Si tratta della revisione.
Perché la separazione richiede trasparenza.
E la trasparenza rivela tutto.
Quella sera aspettai al tavolo della sala da pranzo.
Non con la cena.
Con la cartella blu.
Si sedette di fronte a me.
"Di cosa si tratta?"
"La nostra separazione."
Gli feci scivolare il primo documento verso di lui.
"Clausola dieci. Il contratto aziendale che hai firmato otto anni fa."
Aggrottò la fronte. «È una questione amministrativa.»
«No. È una clausola di partecipazione differita. Se il matrimonio si scioglie o le circostanze finanziarie cambiano, il garante acquisisce automaticamente il 50% delle azioni.»
Alzò bruscamente lo sguardo.
«Non è quello che mi è stato detto.»
«Non l'hai letto. Hai detto che ti fidavi di me.»
Silenzio.
«Non è vero», obiettò debolmente. «Non lavoravi lì.»
«Ho garantito il prestito. Ho firmato come garante. Ho finanziato i pagamenti iniziali delle tasse.»
Le mostrai i documenti relativi al trasferimento.
La sua sicurezza vacillò.
«Stai esagerando.»
«No», dissi con calma. «Ci siamo separati.»
Posai sul tavolo una copia stampata del suo foglio di calcolo.
Il nome dell'altra donna risaltava chiaramente.
«Stavi pianificando la mia uscita.»
Non lo negò.
Perché non poteva. «Hai fatto un errore di calcolo», dissi. «Come?»
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