Per cambiare le nostre vite.
Assolutamente.
Andai in cucina, aprii il cassetto dove tenevo i vecchi documenti e trovai il biglietto da visita di Don Ernesto Salcedo, l'avvocato di fiducia di Arturo. Non mi importava dell'ora. Lo chiamai.
"Doña Elena", rispose sorpreso. "Va tutto bene?"
"No", dissi. "Credo che mia figlia voglia prendersi la mia casa, i miei soldi e la mia vita."
La mattina seguente, quando Sofía uscì per andare a scuola, Don Ernesto era seduto nel mio salotto con una grossa cartella. Esaminammo estratti conto, dichiarazioni dei redditi che Laura mi aveva "aiutato" a compilare, firme simili alla mia, transazioni che non avevo mai autorizzato.
Il suo volto si indurì.
"Non è iniziato tutto ieri, Elena. Si stanno preparando da mesi."
Quel colpo avrebbe dovuto spezzarmi.
Ma mi ha svegliata.
Prima di mezzogiorno, ho bloccato i miei conti principali. Don Ernesto chiamò un esperto finanziario e un neurologo per documentare la mia lucidità. Poi contattai un investigatore privato a Las Vegas.
Quel pomeriggio, quando Sofía tornò da scuola, le dissi che saremmo andati a caccia di un tesoro.
Lei batté le mani eccitata.
Non sapevo che il tesoro fosse costituito dagli orologi di Arturo, dai gioielli dell'anniversario, dall'argenteria di mia nonna, dagli atti di proprietà, dai documenti, dai ricordi. Tutto ciò che Laura e Ricardo speravano di trovare al loro ritorno.
Impacchettammo tutto in scatole discrete e poi lo mettemmo in una cassetta di sicurezza in banca. Sofía portava le valigette di velluto con una serietà impeccabile.
"È per quello che ti ho detto?" chiese all'improvviso.
Mi accovacciai davanti a lei.
"È perché a volte bisogna proteggere ciò che conta."
"Io conto?"
La abbracciai forte.
"Tu più di chiunque altro."
Domenica sera, il SUV di Laura e Ricardo entrò nel parcheggio. Li vidi dal finestrino. Laura provò ad aprire la porta con la chiave.
Non ci riuscì.
Ci riprovò. Niente.
Ricardo si avvicinò, infastidito. Poi guardò fuori dalla finestra e notò che l'ingresso era vuoto. La lampada Tiffany non c'era più. Il vassoio d'argento non c'era più. Il piccolo quadro che tanto ammirava non c'era più.
Un biglietto scritto di mio pugno li attendeva sul bancone della cucina:
"Benvenuti. Non c'è più niente da rubare qui."
Poi aprii la porta dall'interno.
E ciò che videro sul mio viso fece loro capire che non ero più la stessa donna a cui avevano affidato la cura della figlia.
PARTE 2: "Hai cambiato le serrature?" chiese Laura, fingendo indignazione, sebbene il colore le fosse sparito dal viso.
