PARTE 2
Lucía non era solo mia nipote. Era la persona più vicina a una figlia che la vita mi avesse mai dato. Quando i suoi genitori morirono in un incidente d'auto vicino a Camargo, aveva quindici anni ed era terrorizzata all'idea di diventare un peso. L'ho accolta in casa mia, l'ho mandata all'università, le ho insegnato a guidare e l'ho vista piangere agli anniversari, a Natale e ai compleanni, quando non c'erano abbastanza sedie. Ecco perché, quando sposò Óscar, feci l'unica cosa che mi sembrava giusta: mi assicurai che avesse un posto tutto suo.
Doña Regina, sua suocera, non lo aveva mai sopportato.
Lo aveva fatto capire fin dal primo pranzo in famiglia.
"Alcune giovani donne sono così fortunate", disse, versandosi del vino. "Si sposano con un appartamento già incluso."
Óscar fece finta di non sentire. Lucía abbassò lo sguardo. Io avevo sentito. E avrei dovuto prestare più attenzione a quel segnale d'allarme.
All'inizio, Óscar sembrava premuroso. Le portava fiori, le parlava con voce dolce e chiamava Lucía "la sua regina". Ma a poco a poco, iniziò a isolarla. Prima le disse che avevo troppe opinioni. Poi che le sue amiche le riempivano la testa di idee. Più tardi, che una moglie dovrebbe risolvere i suoi problemi a casa, non raccontarli a metà del Chihuahua.
Quando rimase incinta, il controllo si fece ancora più marcato. Controllava le sue spese, le chiedeva le password e si irritava se ci metteva troppo a rispondere. E ogni volta che Lucía cercava di difendersi, Doña Regina appariva con la stessa frase:
"Sei solo sensibile per via degli ormoni, tesoro. Non esagerare."
L'avvocato Medina arrivò a casa mia quella sera. Avevamo sistemato Lucía nella mia camera da letto principale, con il bambino al caldo e al sicuro, un pediatra che lo controllava e un'infermiera che si prendeva cura di lei. Mentre l'avvocato esaminava copie di atti e messaggi, pose la domanda cruciale:
"Ha firmato qualcosa durante la gravidanza o in ospedale?"
Lucía impallidì.
Ricordò che due giorni prima del parto, il fratello di Óscar, Julián, era arrivato in ospedale con una cartella. Lavorava come impiegato presso uno studio notarile e si vantava sempre di conoscere "mezzo mondo". Le disse che si trattava di documenti per registrare il bambino, autorizzare procedure mediche e proteggere il patrimonio di famiglia. Lucía aveva le contrazioni, era sedata, spaventata, con dolori intermittenti. Firmò dove le avevano detto di firmare.
L'avvocato chiuse gli occhi.
"Ecco la trappola."
Il giorno dopo, iniziò la ricerca delle prove. Non con le percosse. Non con le urla. Con telecamere, date, testimoni e copie autenticate.
Un'investigatrice di nome Teresa ottenne dei video dall'edificio: Doña Regina entrava con Óscar e Julián, tirava fuori borse di vestiti, rompeva scatole, lasciava tutto sul marciapiede come se Lucía non fosse una donna che aveva appena partorito, ma un vecchio mobile.
Trovò anche una donna di nome Patricia, l'ex fidanzata di Julián. Arrivò a casa mia con una cartella consunta e una rabbia struggente.
"Mi è successa una cosa simile", disse a Lucía. "Mi hanno costretta a firmare dei documenti quando ero incinta. Ho perso il controllo. Poi hanno cercato di portarmi via mia figlia, dicendo che ero instabile."
Lucía strinse la bambina al petto.
Allora capimmo che non si trattava di un attacco improvvisato. Era un piano premeditato. Usavano donne vulnerabili: incinte, stanche, innamorate. Le isolavano, le costringevano a firmare documenti e poi le dipingevano come pazze.
Ma il peggio doveva ancora venire.
Quella notte, Teresa mi chiamò dalla sua auto.
"Don Ramón, ho una registrazione audio di Óscar. L'hanno registrata durante un barbecue. Ma prima di ascoltarla, ho bisogno che Lucía sia con qualcuno."
Quando facemmo partire la registrazione, la voce di Óscar riempì la stanza.
E con la prima frase, qualcosa dentro Lucía si spezzò.
PARTE 3: alla pagina successiva.
