Irruppe nella camera degli ospiti e il mondo gli si fermò.
La scena che gli si presentò davanti era un incubo. Sua moglie giaceva priva di sensi sul pavimento, una pozza di sangue scuro si allargava rapidamente intorno alla sua testa, mescolata a schegge di vetro verde. Accanto a lei giaceva la sua bambina di due anni, cianotica, inerte e morta.
Sua cognata, Natalie, era in piedi sopra di loro, stringendo il collo spezzato di una bottiglia di vino rotta, il petto che si alzava e si abbassava. Suo suocero, Donald, era in un angolo, stordito ma completamente immobile. Un ospite terrorizzato singhiozzava al telefono, in un angolo.
"Derrick!" ansimò Catherine, che era appena corsa su per le scale dietro di lui. Si mise davanti a lui, cercando di impedirgli di vedere il pavimento, e subito dopo sviluppò un racconto più drammatico. "Grazie a Dio sei qui! Tua moglie è impazzita, è andata nel panico, è inciampata e ha sbattuto la testa sul comodino..."
Derrick non la guardò nemmeno. Non disse una parola.
Spinse via la suocera con tale forza che lei sbatté contro lo stipite della porta. Urlò, ma Derrick si era già spostato.
Si inginocchiò, immerso nel sangue della moglie. Il cervello gli si frantumò per il terrore assoluto e schiacciante alla vista della sua famiglia morente. Il suo rigoroso e brutale addestramento da paramedico aveva sopraffatto il panico. Era diventato una macchina.
Per prima cosa, controllò le vie respiratorie di Rosie. Le reclinò la testolina all'indietro. Respiro ostruito, lento e superficiale. Bradicardia. Pupille dilatate.
Allungò una mano ed esaminò Emma. Le posò due dita sull'arteria carotide. Un polso forte. Una profonda lacerazione al cuoio capelluto. Una possibile commozione cerebrale.
Derrick puntò un dito insanguinato e autoritario verso l'uomo tremante che teneva il telefono. "Tu! Metti il vivavoce, dì al centralinista che il paramedico Vance è qui, abbiamo bisogno del codice autobus 3, arresto cardiaco pediatrico e trauma contusivo per adulti! Poi prendi quell'asciugamano dal bagno! Premilo forte sulla testa di mia moglie! Non lasciarla andare! Fallo subito!"
La donna si riprese dallo shock, eseguendo alla perfezione i suoi ordini forti e autoritari.
Derrick si voltò di nuovo verso Rosie. Le pizzicò il naso e le fece due respiri profondi e precisi, osservando il suo petto sollevarsi. Le mise i pollici sullo sterno e iniziò le compressioni toraciche, più velocemente e con più forza di Emma.
"Forza, Rosie. Forza, tesoro", ripeté Derrick ritmicamente, la sua voce calma ma carica di un'intensità terrificante. Respira. Insuffla. Respira. Insuffla.
Natalie rimase lì, stringendo ancora i pezzi di vetro rotti, la sua spavalderia vacillante sotto la schiacciante e clinica presenza di Derrick. "Lei... stava solo facendo la drammatica", balbettò Natalie, facendo un passo indietro. "Le ho appena dato del Benadryl. Sta solo dormendo."
Derrick interruppe per un istante il massaggio cardiaco per controllare di nuovo le pupille di Rosie. Osservò la profonda cianosi – la cianosi – delle sue labbra.
Guardò Natalie. I suoi occhi erano completamente neri, fiammeggianti di una furia omicida e terrificante.
"Il Benadryl non causa depressione respiratoria e restringimento delle pupille", ruggì Derrick, la sua voce che faceva tremare le pareti del soggiorno, frantumando completamente le bugie della famiglia. "Non sta dormendo! Ha avuto un'overdose!"
Riprese il massaggio cardiaco, le sue braccia possenti che lavoravano furiosamente, spingendo il sangue attraverso il cuore di sua figlia.
Il lontano ululato delle sirene squarciò il silenzio suburbano. Il suono si fece rapidamente più forte, lacerando il quartiere finché i forti e squillanti clacson di un camion dei pompieri e di un'ambulanza non sovrastarono il rumore del giardino. Luci stroboscopiche rosse e blu lampeggiavano violentemente attraverso la finestra della camera degli ospiti, dipingendo le pareti di colori caotici.
La festa al piano di sotto si trasformò in puro panico. Gli ospiti fuggirono, afferrando i loro figli, rendendosi conto che una scena del crimine si stava svolgendo nel bel mezzo di una festa per il settimo compleanno.
Pesanti passi echeggiarono sulle scale. Due paramedici con un pallone di rianimazione e una bombola d'ossigeno si precipitarono nella stanza.
"Derrick, ci pensiamo noi", disse uno dei paramedici, il collega di Derrick, gettandosi immediatamente a terra.
Si inginocchiò ed estrasse un pallone autoespandibile pediatrico per immettere ossigeno nei polmoni di Rosie.
Derrick sollevò Rosie tra le braccia, lasciando che il paramedico la sollevasse mentre lui si alzava. Lanciò un'occhiata all'altro paramedico. "Mia moglie ha un grave trauma cranico, è priva di sensi. Datele subito un collare cervicale e una tavola spinale."
Derrick spalancò la porta della camera degli ospiti con un calcio per aprirsi la strada. Correndo accanto a Natalie, che portava in braccio la figlia morente, si fermò per una frazione di secondo.
Natalie si accasciò contro il muro, lasciando cadere dei vetri rotti.
"Non ti muovere", le sussurrò Derrick, con una voce priva di calore umano. "Perché la polizia è proprio dietro di me. E mi assicurerò che tu muoia in una gabbia."
Derrick corse giù per le scale, irrompendo dalla porta principale verso l'ambulanza in attesa, lasciandosi alle spalle un incubo dai toni pastello.
Parte 4: Referto tossicologico
Mi svegliai nella luce fluorescente cruda e spietata del pronto soccorso.
Il mondo mi girava. Un dolore accecante e nauseabondo mi pulsava nella testa. Alzai una mano.
Sentii una spessa benda di garza stringermi forte il cranio. Quindici punti di sutura tenevano la ferita attaccata al cuoio capelluto.
Sbattei le palpebre, riparandomi dalla luce. Derrick era seduto su una sedia di plastica accanto al mio letto. Mi stringeva la mano così forte che le nocche erano bianche. Il suo viso era pallido, gli occhi iniettati di sangue e la sua camicia blu scuro era macchiata del mio sangue.
Mi vide aprire gli occhi. Si sporse in avanti, affondando il viso nell'incavo del mio collo.
"È viva", furono le sue prime parole, e la sua voce si spense in singhiozzi rauchi. "È viva, Emma. È nel reparto di terapia intensiva pediatrica. È attaccata a un respiratore, ma il suo cuore batte da solo. È stabile. L'ho riportata indietro."
Scoppiai in lacrime. Non riuscivo a parlare. Scoppiai in lacrime sul suo petto, le mie lacrime si mescolavano al sangue secco sulla sua uniforme. Il terrore che mi attanagliava l'anima cominciò lentamente ad allentarsi. Un attimo dopo, la tenda della nostra stanza frusciò.
Fuori, nel corridoio, sentii un trambusto. Riuscivo a sentire la voce stridula e bugiarda di mia madre, Catherine, riecheggiare lungo il corridoio.
"Non capisce, agente!" implorò Catherine. "Emma soffre di una grave ansia post-parto! È andata nel panico! È inciampata sul tappeto e ha sbattuto la testa sul comodino! Natalie stava solo cercando di aiutare la bambina, teneva in mano una bottiglia di vino e l'ha lasciata cadere quando Emma è caduta! È stato un tragico incidente!"
Un uomo alto e robusto, con un abito economico, aprì la tenda ed entrò nella nostra stanza. Aveva in mano un blocco per appunti di metallo. Un distintivo d'argento era agganciato alla cintura.
"Signor e signora Vance", disse a bassa voce, richiudendo la tenda dietro di sé. "Sono il detective Miller, Unità Vittime. Sono contento che siate svegli."
Il detective Miller guardò Derrick, che si alzò in piedi, dritto e sulla difensiva. Poi il detective mi guardò.
"La sua famiglia in sala d'attesa sta raccontando una storia completamente diversa", disse il detective Miller con voce flebile. "Affermano che ha avuto un crollo nervoso, ha aggredito sua sorella e si è fatta del male."
Cercai di parlare, ma avevo la gola in fiamme. Derrick mi strinse la mano.
"Stanno mentendo", disse Derrick con tono secco.
"Lo so", annuì il detective Miller. "Perché la persona che ha chiamato il 911 è rimasta sul posto. Ha rilasciato ai miei agenti una dichiarazione completa e registrata. Ha visto sua sorella brandire la bottiglia. L'ha vista rianimare suo figlio."
